Por Natán Saransky.
El difunto senador de los Estados Unidos tradujo su conocimiento de
primera mano de los horrores del cautiverio y la dictadura en una
búsqueda permanente de justicia
John McCain espera que el resto del grupo abandone el autobús en el
aeropuerto después de ser liberado como prisionero de guerra en
Vietnam, 1973. (US Navy / PD vía Wikipedia)
Unos meses después de las elecciones de 2008, estaba en Washington y
busqué a mi viejo amigo, el senador John McCain. Esperaba expresarle
mi apoyo frente a su derrota en esas elecciones, y mi confianza de
que su legado no estaría definido por eso. Me llevaron a una pequeña
cámara en el Senado para esperar a McCain, quien se vio envuelto en
una batalla legislativa en el piso y no quería abandonar el
edificio.
El hombre que entró a la cámara para recibirme se alegró de recibir
mis condolencias y mis garantías, pero no los necesitaba. Su derrota
ya no estaba en su mente. En cambio, estaba que ardía, con su pasión
por su batalla más reciente, la cruzada para proscribir la tortura.
"No necesito explicarte por qué debemos detener esto", dijo,
descartando las críticas que su posición sacaba de su propio campo
político. "Nosotros entendemos."
Caricatura de Asher Schwarts
El "nosotros" que el senador McCain habló, y la afinidad a la que
aludió, se formó en nuestra primera reunión, cuando visité los EE.
UU. Poco después de mi liberación del gulag soviético en 1986.
"Entiendo por qué se negó a ser liberado en los términos de la URSS
hace dos años", me dijo entonces, refiriéndose a un trato que
rechacé, para sorpresa y consternación de muchos partidarios
occidentales.
Muchos no pudieron entender por qué me negué a solicitar una
liberación anticipada de la prisión por razones de salud. Después de
todo, las autoridades soviéticas habían prometido en secreto a sus
contrapartes estadounidenses que concederían tal pedido. McCain, que
experimentó los horrores del cautiverio y la dictadura de primera
mano, entendió lo que no pudieron.
Sabía cómo un pedido así habría sido presentado por las autoridades
soviéticas, cómo lo habrían usado para afirmar que yo, su crítico,
acepté su autoridad para controlar mi destino. Sabía cómo se habría
usado para romper el espíritu de otros disidentes.
McCain entendió mis razones porque él mismo había hecho la misma
elección. Cuando el gobierno de Vietnam del Norte se ofreció a
liberarlo antes que a otros prisioneros de guerra, se negó, a pesar
de las atroces condiciones en que estaba detenido. Algunos valores,
él sabía, estaban por encima de la supervivencia y la comodidad.
El conocimiento de primera mano de McCain sobre estas realidades y
verdades brilló a través de sus esfuerzos a lo largo de su larga e
ilustre carrera política. Nunca dejó de apoyar a los disidentes que
sufrieron bajo regímenes dictatoriales, y nunca olvidó que algunas
cosas deberían tener prioridad sobre las consideraciones de
realpolitik y las líneas partidarias.
Fue esta convicción profunda lo que lo motivó a hablar en contra de
un enfoque realpolitik a la situación en la Unión Soviética, en
Siria y en Irán. Y fue esta convicción, también, lo que lo obligó a
luchar contra la tortura en la Bahía de Guantánamo,
independientemente de las críticas de su propio partido. Sabía que
la justicia misma, así como la integridad moral de los Estados
Unidos, estaban en juego.
El hombre que vino a mi encuentro en esa pequeña cámara en el Senado
estadounidense no necesitaba mi aliento y apoyo. No necesitaba que
le dijera que sus principios, y no su derrota en las elecciones,
definirían su legado en los años venideros. Ya estaba en llamas con
esos mismos principios y con su profundo compromiso con la
integridad moral y la dignidad de su país.
El pueblo estadounidense perdió a un hombre de rara integridad esta
semana, y perdí a un querido compañero de armas. Que su legado siga
vivo
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